tw: trouble alimentaire, boulimie, expulsion. Merci de ne pas lire si ces sujets vous sont sensibles.  

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Le visage rivé vers le bassin. L'eau tranquille se stabilise. Des gouttes de sueur perlent sur son front. Des larmes s'accrochent au coin de ses yeux.

Le prime est-il terminé?

Elle n'en sait rien, Sherrie. Elle est partie, avant la fin. Elle s'est enfuie, plus rapidement que son ombre. Assez rapidement pour que personne ne la suive. Pour aller où?

La réponse est simple. Son refuge. Cet endroit caché où elle disparait, lorsque les choses ne vont plus et qu'elle ne parvient plus à supporter. Le poids de son existence. Celui de ses émotions.

L'avez-vous observée, Sherrie? Réellement? Avez-vous remarqué ces images de nourriture qu'elle colle sur ses réseaux sociaux, cette manie qu'elle a de parler de manger, tout le temps? Avez-vous constaté cet appétit étrange qu'elle détient? Tantôt, l'incapacité d'avaler quoi que ce soit. Tantôt, le besoin de se gaver comme une oie.

La vie est hors de portée. Le contrôle lui échappe. Tout semble planifié, pour elle, depuis des années. Sa mère gère ses ambitions. Son publiciste, son image. Son manager, son temps et ses engagements. Son label, sa voix. Au final, que lui reste-t-il?

Rien.

Elle accumule, en silence. Accepte tout le poids des attentes et des responsabilités placées sur ses épaules. En silence, sans rechigner, sans se plaindre. Parce qu'il le faut bien. Elle accepte qu'on lui impose d'être comme ci ou comme ça. Plus avenante, plus gen-z. Plus démonstrative. Plus sensuelle. Tant de choses, tant de notions qui sont placées sur ses épaules. Elle se perd un peu, dans toutes ces attentes. On attend d'elle qu'elle soit ouverte et avenante. Mais mystérieuse, également. Séduisante. On attend d'elle qu'elle soit belle, jeune, mince, élégante. Mais qu'elle ait une belle poitrine. Et un beau fessier, également. On attend tant de choses d'elle ... Et on la gère, jour et nuit et nuit et jour. Avec ou sans son consentement.

Et Smith, dans tout ça?

Smith ne gère rien. Pas même ses propres émotions. Et Sherrie tente, elle tente tant qu'elle peut de le porter, à sa façon. De porter cette histoire qu'ils vivent, au final, pour le meilleur et pour le pire. Mais personne ne la porte elle, Sherrie.

Elle s'accroche au meuble, le visage toujours meurtri par les larmes et les convulsions. D'un côté, elle ne veut pas. De l'autre ... Elle ne peut pas. Elle ne peut pas s'en empêcher. Elle ne peut pas renoncer au faible contrôle qu'il lui reste, qu'elle détient. Alors elle se force, à nouveau. À évacuer. Tout.

Ses craintes. Ses nerfs. Sa colère. Sa frustration. Sa tristesse, également. Ses repas. Ou ceux qu'elle saute.

Personne ne sait.

Et personne ne peut savoir.

Car Sherrie, c'est le soleil, les étoiles, et les arcs en ciels qui les relient. Sherrie, c'est la meilleure amie de tout le monde, la miss sis fam bestie. Sherrie, c'est la fille qui adore le rose et qui se promène en poney. Sherrie c'est la version 2023 de Miss Univers, comme dirait Hanaé: conçue pour un public moderne, ouvert ... Woke.

Sherrie, ce n'est pas la fille qui ne gère pas son image. Sherrie, ce n'est pas la fille qui est victime de son succès.

Et pourtant...

Elle s'accroche de nouveau au bassin, avant de laisser sa main glisser au fond de sa gorge. Juste un peu. La douleur est terrible. Mais elle lui permet également de se sentir en vie.

Et quand c'est terminé?

Elle respire bruyamment. Elle prend quelques secondes. Elle se relève. Elle inspire profondément. Elle se recoiffe. Elle se prépare, à affronter le monde à nouveau.

Le malêtre est parti. Elle s'en est exorcisé. Et de nouveau, la voilà qui redevient: Sherrie.

Immobile près des lavabos, elle attend Bahini. D'abord inquiète d'une maladie quelconque et prête à intervenir, il n'est pas difficile de réaliser que c'est auto infligé. Fesses qui se posent contre les lavabos, bras croisés elle ferme les yeux, le désastre en bruit de fond. Elle se souvient si parfaitement de ce cours, presque noir sur blanc de la brochure qui avait été distribué. Avec bienveillance et sans jugement qui la hantent encore. Et ces regards qui s'étaient posés sur elle. Oh, ils étaient discrets, fugaces mais elle avait compris qu'ils pensaient que c'était pour elle, comme s'ils avaient eu cette lecture juste pour elle. Maigre, trop parfois malgré les repas que sa mère l'oblige à consommer régulièrement. Pas par choix mais plus par oubli, la nourriture anecdotique, presque problématique dans ses journées trop remplies. Le concept même de prendre du temps pour manger la dépassait à cette époque, le reste bien trop important. Mais jamais elle ne s'est retrouvée dans les toilettes à rendre son repas par choix, par besoin, par désespoir. Et elle revoie ces mots, bienveillance et sans jugement et elle se demande s'il vaut mieux qu'elle reste, si c'est indiqué, s'il ne faudrait pas quelqu'un d'autre, absolument n'importe qui. Mais elle a déjà choisi, elle est encore là, pieds ancrés au sol, bruits qui disparaissent. Elle est encore là pour ouvrir les paupières et observer @Sherrie sortir des toilettes. Avec bienveillance et sans jugement. Elle est obligée de se le répéter encore et encore et encore parce qu'elle a juste envie de la secouer Sherrie, de la secouer pour lui dire à quel point c'est stupide et dangereux. De lui dire qu'elle peut développer des problèmes digestifs et dentaires et selon les cas des symptômes cardiaques. Qu'elle a juste 20 ans et que rien n'est la fin du monde, rien n'est assez grave pour s'infliger des dégâts, pour se faire du mal. — Rince toi la bouche et bois ça. Et se tourne pour récupérer son verre de jus de grenade sur le comptoir pour le déposer près d'un lavabo et reprendre sa place. Ses collègues avaient depuis longtemps appelé ça sa voix de patient. Plus douce qu'ils disent, plus patiente, l'accent plus présent pour une raison inconnue. — Pourquoi? Elle est assez honnête avec elle même pour réaliser qu'elle ne veut pas savoir. Qu'elle est assez égoïste pour se demander pourquoi ça tombe sur elle, pourquoi il a fallut qu'elle décide d'entrer dans les toilettes à ce moment là. Et elle sait aussi que si elle s'en va s'en rien dire elle va se sentir coupable. Pas beaucoup, jamais trop mais assez pour y penser, assez pour le ressasser. Bienveillance et sans jugement. Elle n'est pas psychologue, trouve la pratique prosaïque et pour les médecins sans talents. Et pourtant elle reste là, elle reste là et elle demande. Elle est là et elle demande. Avec bienveillance et sans jugement.